Но вот, однажды, я пошел на охоту, и встретил некое существо (наверное, полярную лисицу): у него были перебиты задние лапы, а до норы было метров пять.
Оно медленно ползло к убежищу, смотрело на меня и плакало. Ему было очень больно и страшно. Его надо было убить, чтоб не мучилось дальше, но я этого не сделал. Я не смог. Мне тоже хотелось заплакать, мне было его очень жалко. Потом, когда рассказал ребятам с зимовья, меня назвали дураком : потому что все равно сдохнет и шкура стоит денег.
Несколько позже подстрелил оленя. Бежать он уже не мог, стоял шатаясь, смотрел на меня обреченно и тоже плакал. Я его добил, он был не жилец, и очень хотелось кушать.
С тех пор я больше не охочусь, хотя лицензии на оружие исправно продляю. Стреляю я быстро; очень редко - но тренируюсь в компании друзей по тарелочкам.
А вы, придурки, трендите в блогах: "Революция! Гражданская война! Мы победим!".
Идите на ту солнечную сопку (река Яна, урочище Развилка, сорок километров выше старого лагеря в протоке Куогастаах, где за зиму 1943 года погибло пять тысяч человек) и посмотрите на эту лису... Вдруг оклемалась...
Или, дай Бог, на её пра-пра-правнучку!
Journal information